una babosa con concha

Yo debo ser un caracol. Y no lo digo por la estela babosa y difícil de limpiar que dejo a mi paso, que también, o porque tienda a contraerme en cuanto un pulgar gigante intente tocarme los cuernecillos, que sin duda me escondería en tal caso, ni por mi concha en espiral, tan semejante a mi propio espíritu elíptico que cae sin remedio, eternamente, hacia el fondo del infinito...

Podría ser un caracol por todas esas similitudes, sí, pero yo pensaba en este caso, más que en la mística morfológica del molusco, en la semejanza de carácter.
Y es que a veces, me sucede que, sin motivo aparente, la luz cambia de intensidad y el aire huele distinto. Entonces, empiezo a encontrarme incómoda en el mundo y siento al instante que las emociones no son como debieran. Y se troca la amistad en conveniencia y la confianza en desvergüenza, y me sobra la familia, los amigos me asfixian, mi pareja me desquicia y los simples conocidos me molestan si respiran.
Empiezo a encoger lentamente, embutiéndome en mi concha nacarada, disimulando frente a aquellos que creen conocerme y han percibido de reojo como huyo, y prescindo de todo lo prescindible, y a veces, hasta de lo necesario para mi felicidad, como ir a mi herboristería favorita o tomar café contigo.

Es un momento difícil este, pues transmuto en caracol siendo consciente de ello, y a pesar del temor a acabar loca, continúo el proceso de recogimiento oval, ansiando alejarme absolutamente de todo cuanto me rodea.
Y una parte de mí mantiene las apariencias, se mueve y actúa habitualmente, un poco distante quizá, en la parra si acaso, mientras la otra yo, la de verdad, anda ya enroscada y sorda dentro de su propio ombligo. Y descanso allí dentro, taponando la entrada al mundo entero, y me siento masa amorfa y recogida por un tiempo indefinido, esperando el sol radiante tras la lluvia, sin que tú, que me miras creyendo entenderme, que me has definido gata, loba o mariposa, imagines que esta vez soy sólo un caracol, una babosa con concha.